The End....

why to keep breathing...
lonelyness its so a taste i hate to take....
this cold feel, makes me dislike anything...
im tire,
and yet everything seems to be there to punish me...
ghost, haunts me.

Will it ever end, will it.
my life a simple piece of misery,
where to make move,
if im only a piece of all,
my voice moves no world,
these life i walk by,
it not even mine,
im just a piece,
a fragment,
to make the world its current flowing,
the sad about this,
its that, it its not an asencial part,
its just a wrong drop piece,
of a self who discovered,
life was not the path,
wise choosed by himself.

La variedad de mi realidad,
solo se conformo con ver el vacio,
es efimero mi mundo,
todo suenos y estupidas fantasias,
auto complacerme, hah,
que ironia y estupides,
mantener aliado a la vida,
cuando dento de este conquisto solo,
los mas corruptos sentimientos,
para sufrir,
contemplar la dislocacion de mis emociones,
la mentira que apunala,
mis fantasias,
las corroe,
las atormenta hasta que vuelan de mi al lugar,
donde la verdad fue traicionad por la falta de pasion,
donde lo concreto reino,
y los suenos, fueron exiliados a la mente de algunos poetas,
no a mi, a algunos a mi me fueron arrebatados,
todo se compromete con decepcion y trastorno,
el conglomerado se acopla a decir que,
todo es culpa de tus estupidas andanzas,
que esta casualidad,
fue solamente,
un mera casualidad,
y que tu respirar es un incultibable error,
de despreciacion de oxigeno,
donde el presupuesto de los tiempos,
sufrio altas bajas al suplimerlo,
ya nada tiene sentido,
un error es mi nombre,
y corregido debo ser,
porque la meta es perfeccion,
no aceptar,
ya no somos humildez,
sino concretadores,
de cierta verdad,
y colectores de inocencia,
para inversion.

Donde esta mi bella ella,
quien por fin podre amarme,
quien dar para mi,
algo de si ,
para entragarle todo de mi,
ya estoy cansado,
ya estoy triste,
ya estoy acostado en el suelo,
esperando el acenso de mi alma,
hacia el infinito y que deje,
mi miserable cuerpo,
a la verdad de algunos eternos juicios,
donde sere condenado culpable,
eliminado de la memoria de aquel,
que escucho palabra alguna de mi ser,
y convertido en tierra para aliniear plantas con la vista al cielo.

Afectos,
Maldito creativo