Solo se hablar...(escribir)

Una persona como yo,
solo habla de nostalgia,
ansiedad,
y prisiones mentales,
donde se desarrollan traumas de verdades a medias,
de cosas no vistas,
de culpas otorgadas a elementos fisicos,
de miedos convertidos en victimas,
de personas escapando a lugares,
donde voces que no dejan hablar,
el rincon olvidado de un ni~o,
ahora es lugar de tripiar.

Caminar es soportable,
obsilar una verdad,
recordarte el dia a dia,
que no eres tan mismo ni igual,
esperar que la frase complete el principio que parece final,
encontrarte en ciertos pinceles y a ti vida, a un color agraciar,
la sombra no satisface,
el escondite no sabe ya no igual,
nadie extiende su mano al vacio,
adentrarla al vacio,
hasta algun conejo encontrar,
en el empolvado sombrero,
con el que el viejo mago solia impresionar,
dedicado a pulpero,
y contando de nuevo esa historia que tanto ah de harta,
impregnando en detalles un pasado incierto,
colocando en detalles cada a~o no sabe,
cual fue principio o final,
el alcohol y el amargue,
ya a nadie le sabe,
esperan el dia pasar,
una rutina de muerte,
sentido inconcluso esperando funciones cesar,
quien espera un futuro,
escondido en un rumbo que del pasado se dejo quitar,
denle vida el inmundo que perdido en su curso,
mas nunca volvio a enderazar.

Quiero por fin hablar del principio,
que aboga,
para pronto lograr confezar,
que una historia yo quiero,
ya poder a empezar para llenar mi vida y lograr,
correciones alli,
mas un poco de andar,
una historia soporto lograr,
poco a poco andare y mucho eh de aprender,
de mirar infinito el obrar,
de personas que estan y ni cuenta se dan que para una historia van a empezar,
veo esas chicas mirar,
contemplar y llorar,
sonrier y mirar,
no dormir y hablar sobre vidas e ingenuidad,
sobre prendas y libras,
ejercicios y otras a cual envidiar,
porque se empe~an en mirar otras jevas si ellas lo mismo valdran.

Talentos ocultos,
bellezas ajenas,
y sus ojos no muestran,
el espejo que ajenas a su propia belleza,
no se pueden soportar,
sirenas perfectas,
incompletas y chuecas,
por que no entienden,
que revistas no enfrentan,
el vacio de su libertad,
que miradas finitas,
encontradas en cifras,
que demuestran su peso ideal,
en el rojo fogon que latio a un millon,
ya a nada logran aspirar,
pues la felicidad en la vista no esta,
sino en el fogon llenar,
con la le~a de aquella hermosa mujer,
que su espejo ya se empa~o,
ya no logra ni ver,
la belleza de aquel que en sus labios,
su sue~o nacio,
pero undidas en piel,
en sus huesos y iel,
que le dejan un mal sabor,
deberian buscar mas alla de el ver,
ese fuego que se le apago.

y aqui en la esquina un poeta mira,
que en su tinta esta esa ni~a que se le apago,
el le quiere otorgar esa mecha que a ella le ah faltado encontrar,
el fuego lo pondre al principio y final de cada comida al amar.

Alimento para vivir.

Afectos,
Maldito creativo.